El Blog del Guti

“DIA DEL LIBRO”…”DEL TABACO”…”DE LAS MUJERES” “CRITICA DE UN POBRE ESCRITOR, A UN EDITOR” En cierta ocasión… Se encontraron de pareja… Un editor con orejas… Con cabeza de melón. Judío y brabucón… Y un escritor de apariencia… Digno y contestón. Ambos, con úlcera de caballo… El hígado hecho fosfato… De beber los buenos caldos… De Jerez, de la Rioja, de Galicia y Aragón. El editor presentaba… Renegando el escritor… Sin saber de quién hablaba… Aquel maldito bribón. - ¡¿Quién miserable diablo?!… ¿Ha metido el libro este?… ¿En mis obras preferidas?. ¡¿Hasta en mi propia vitrina?!... ¿Se ha introducido su peste?. Mejor que desinfeste… Mis obras… Y mi cocina. Al escritor preferente… Le ha causado tanta risa… Que contesta al editor… Con premura y con prisas. - Es hablar con mala gente: Ya sabemos de antemano… Los negocios que se guisa. Pagando con cuatro chavos… Que no hay para camisas… Del escritor artesano. Con mil euros en la mano… Ya cobras la… Reconquista… No eres buen samaritano… ¡Eres u

“EL DIA DEL LIBRO”…”MUJERES HERMOSAS” “CRITICAS DE UN POBRE ESCRITOR…A UN EDITOR” El editor queda en blanco… Es místico y causa risas… Causándole sobresalto… Predicar sin la camisa. Deja el libro en el banco… La cara es de tal guisa… Que su úlcera revienta… Y en el hablar ya no atina. Los presentes, dan la guerra… Siendo un libro mejorado… Como el prólogo que encierra… Y más la dedicatoria… De un escritor excelente. En todo es cosa notoria… Y por besar… Besa la tierra… Con orejas, y con la frente. El escritor referente… Gesticula y se lamenta… Gritando desaforado. - ¡País de desordenados!… ¡Tierra con cubos de mierda!… ¿No es triste esta encomienda?… ¿En editores tarados?. Escribir tan a su modo… Autor de los delirantes… Recurren los aprobantes… A ninguno o casi todos. ¡¿A dónde vamos señores?!... Si entre colegas se aguanta… ¡¿El mal olor de las flores?!. Hay editores con fama… De tres o cuatro colores… ¿Vale más tener ciclones?… ¿Qué ver a los editores?… ¿Que representan

“CRITICAS DE UN POBRE ESCRITOR…A UN EDITOR” Esta es la historia señores… De un Pueblo, que no lee nada… Relatan los escritores… Divirtiendo a editores… Que están cardando la lana. ¡¿Qué País de maravilla?!… ¿Vaya tierra de inventores?. Poetas y bailarines… Emigran hacia otros soles. Hoy en sus patrias chicas… No quedan ni los faroles… Y cuando vuelven con fama… Les gritan...¡Son españoles!. ¡Profesores ratoneros!… Ejecutivos de farsas… Que se acaben ya los premios… ¡A los que no hacen nada!. No pidáis más favores… A ingratos Editores… Cubriéndole tolerancias… Aguantando más desgracias… A pequeños escritores. Entre vivos editores… En un País sin cultura… De malandrines sin seso… En ignorancias de cuna. ¡A eso!… ¿No hay derecho?!... Guarden bien sus composturas… Si mi libro guarda cola… ¡¿Oh?!... ¡¿Que ocurrencia tan loca?!... Dar bien las peras maduras. Los hay, hasta que provocan… Con nombres con poderío… Del Jurado yo me rio… Y no eligen un clavel… Sino el nombre de una rosa. El Jurad

“EL DIA DEL LIBRO, DEL TABACO, DE LAS MUJERES” “CRITICAS DE UN POBRE ESCRITOR, A UN EDITOR” IV Es el colmo en editores… Con Críticos y Rectores… De esta santa tierra mía… Enjambre de pecadores. Mucha moraleja es esta… Más con diez mil moralejas… Incluidas de antemano… ¿No he visto a un español?… ¿Leer libro en italiano?. A no ser… De buen cristiano. ¡Editores castellanos! Con vergüenzas de saber… ¿Qué escritores tarados?… ¿Han vuelto a desmerecer?… ¡¿Los premios y los regalos?!. En País comunitario… Es vergüenza el saber… Más, tres idiomas de largo… Alemán, francés… Inglés… Y no saber el castellano… Nos lo enseñan al nacer. “DEDICADA…A LOS AMIGOS DE LÁRA…Y JURADOS”

“MADRE FRUSTRADA” Vaciástes mi Alma… Y la rellenástes… Como una muñeca vieja… Con tus vicios, con tus lacras… Como hace la cizaña. ¿Qué has hecho de mi?... Has dormido la esperanza… De ser una Madre buena… Mi Alma, se encuentra muerta. Hoy, me he dado cuenta… Cuando cumplo los cuarenta… Cuando es tarde… Y no me queda ni conciencia. Mi Alma, se desorienta… En su doblez… Se encuentra seca. Me engañástes a los veinte… Y proseguístes a los treinta… Cuando cumplí treinta y cinco… Me dije: “Es una pena” ¿Ya no sé que es peor?… ¿Si el vivir como vivo?… ¿O encontrarme como muerta?. Miro con envidia… A otras parejas… Que van con sus hijos… Por calles desiertas. Siento celos… Como Madre frustáda… Como hembra tierna. ¡¡Eres como el pecado!!… ¡Que cubre la tierra buena!… Como el mismo deshonor… Que el que manda las miserias. ¿Qué has hecho de mi?. ¿Qué has hecho con mi tierra? Me quitas lo más hermoso… El ser una Madre buena.

“MOCIÓN DE CENSURA, AL MINISTRO, A LOS JUECES Y FICALES” “RETRASOS, DESCALIFICACIONES, Y LOS JUICIOS DE LOS NIÑOS” “MARI LUZ”…GÉREMI, SANDRA PALO…ETC. ETC. ETC. ETC. Y ETC. Un cuento siempre comienza… Cuando pasan cosas raras… Helo aquí con diferencia… Como ejecutan la encuesta… Y el buen dormir con la llaga. Estos chistes que se cuentan… Son los cuentos que nos pasan… Yo no quito en diferencias… Aunque pierdo la paciencia… De mala Ley que me ampara. Por detener a fulanas… El fiscal y magistrado… No detienen al fulano… Que se queda con la Pasta. Cuando detienen a honrados… Vienen las legislaciones… Encerrando a menores… Ysalen grandes ladrones. Te insultan a su antojo… Con furor trampa y tumulto… No dejan mover el bulto… Llegando ahí los disgustos… Y penalizan al cojo. Actuando siempre en rojo… Y cegados por la ira… Tratan de probar mentiras… Condenando siempre al tonto. ¡Grito contra ese remedio!… ¡¡Y el caducar esos medios!!. El honrado… A prisión… Y al ladrón lo dejan libre… Siendo

“MOCIÓN DE CENSURA” “PARA EL MINISTRO, JUECES Y FISCALES” Sería la solución… De tanto mangante suelto… Que viven de su ambición… Con la toga y juramento. Señores de un mundo muerto… Siempre pierdo la razón… Cuando largan al bribón. Es tener negra conciencia… Condenar quien denunció. ¡¿Eso si son diferencias?!… ¿Dejar libre al ladrón?. Hay tantos ladrones sueltos… Que no meten en prisión… Que tolerar esos medios… Es ser un vivo… Bribón. El educar es remedio… De evitar la confusión. Los que actúan por despecho… En fiscal y magistrado… Uno que condena al bueno.., Y el otro libera al malo. ¡¡Élite de Magistrados!!... ¡Fiscales!… ¡Rompe calzón!… Los que actúan con desprecio… ¡¿Nunca dan la solución?!. La verdad que yo no entiendo… La mala Ley de los hombres… Llena de jueces infames… En los delitos menores… Del fiscal… Y acusadores. Hay quien vive en su ambición… Gentes que estafan millones… Ladrones… Al por mayor… Que viven con sus favores. Aquel que poco pecó… En la

“MOCIÓN DE CENSURA” “PARA EL MINISTRO, JUECES Y FISCALES” Lo otro… Es solo un timo… Para la Ley de un Estado. Aquí comienza la historia… De un juez… Asalariado… De un fiscal que hizo a postas… El condenar al honrado. Al ladrón dieron la mano… El fiscal y Magistrado… Media sala y abogado. Era un pobre pecador… Que por robar no robó… Y en el pecar no pecó… Pero salió sentenciado. Es una historieta vana… Con fiscal acusador… Y un Magistrado pelanas. - ¡¿Muy mala Ley me ampara?!. - Gritóles el buen ladrón. Sólo podrán hacer daño… A inocentes de un rebaño… Que no entienden de cultura. Tienen a bien por cordura… Delitos de poca altura… Metiéndolos en prisión. ¡Eso es de mala intención!… ¿Encerrar por desaciertos?… Unos vivos y otros muertos… ¡¿Por un Juez acusador?!. Unos oyen, otros mienten… Mientras Juez y denunciado… Sonríen y lo consienten. Unos dicen lo contrario… De lo que pasó en suerte… Otros piden la prisión… Y los más… Piden la muerte. ¡¡Bellacos estrafalarios!!... Gritan diez mil

“MOCIÓN DE CENSURA” “PARA EL MINISTRO, JUECES Y FISCALES” La verdad en hombres duchos… En leyes con pico largo… Dejando libre al ladrón… Y encerrando al honrado. Los abogados sonríen… Y queda el honrado en malo… Porque escogió al de oficio… Y no tener con qué pagarlo. ¡Mangantes estafadores!… Que roban al desgraciado… ¡Ellos si son delincuentes!… ¡El Fiscal y Magistrado!. Al Fiscal acusatorio… Un millón de este rebaño, Le gritaron… “Casi todo” Juez y Fiscal se aunaron… Con mentiras se asociaron… Con la causa que previene… Solo a mí… Me condenaron. ¡¡Roban en las malas Leyes!!. Robar en la Ley es malo… Más si te quitan lo tuyo… No es de Ley, ni es honrado. ¡¡Es de mala condición!!… De un Fiscal acusador… Demostrar con inocentes… Que todos son indecentes… ¡Liberando al mal ladrón!. El Juez, se erigió en verdugo… Y el Fiscal en detonante… Más yo no tenía un duro… Para pagar a tunantes. No teniendo más remedio… Que gritar por otros medios… Mientras testigos con ira… Des

“MOCIÓN DE CENSURA” “PARA EL MINISTRO, JUECES Y FISCALES” - ¡¡Silencio en la sala!!; o se llevará este Juicio, a puerta cerrada. Se levantó un clamor; de abucheos y pitadas, y alguno lo golpeó… Hasta con su propia maza. Quien grita sus traiciones; artífices y peritajes, pierde la toga y el traje… Sin honra y acusaciones. Jueces que han olvidado; Fiscales que ya no entienden, Porqué el “Negro“ se ha escapado... Y otros muchos delincuentes. Con Mari Luz por en medio; y otro monón de infantes. El Juez grita: ¡¡Esta Vista se ha acabado!!... ¡Puede pasar la siguiente!. Para tapar sus errores; penaliza a los menores... Que han robado transistores. Esta es la triste historia; de un “puñáo“ de embaucadores, no quitando diferencias… En sabios enredadores. “Ser Juez o Fiscal, no significa ser un hombre justo. Por norma general, el hombre justo… no llega a Fiscal ni a Juez” (Salomón Gütier…Alias…GUTI)

“AGOBIOS Y TRISTEZA DEL PARO” Madre: Ya llega Padre… Viene cansado y hundido… Con la mirada enturbiada… ( Alemania está gritando… Y con ojos asesinos. Italia sigue a la zaga… Grande y poderoso… Europa está revuelta… Como torre de castillo… Empresarios… Gritan Basta) Ha luchado cien mil veces… Le han quitado el subsidio. Madre: Salga y dele fuerzas… Dígale, que todo no son penas… Que hay hombres con corazón… Aunque gobiernen las hienas. Son dignas de compasión… Es el lastre que se hereda… Después… De un ciclo ladrón. ¡Toda la izquierda robó!... ¡¿Lo gritan los denunciantes?!... ¡¿Los que están en el gobierno?!… ¿Y los que siguen en Prisión?. Salga a su encuentro Madre: ¿Que su penar de joven viejo?… ¿Alguien tendrá que purgar?… ¿En estos años venideros?. ¡Aún quedan hombres buenos!... Dentro de esta Patria… Fuera, en otros Pueblos. Desgaste en esta noche… Sus caricias en la cama… Con sus besos y abrazadas

“UNA MADRE VASCA… Y UN HIJO DE E.T.A.” - ¡¿Tu libertad?!... ¿De qué libertad me hablas?... ¿De tus salidas nocturnas?… ¿De tus ropas mal planchadas?… ¿De tu precaria comida?… ¿O tus correrías más pesadas?. ¡¿Eso no es libertad?! ¡Es dejadez en olvidos!. Sin trabajo y despedido… Pronto te echaran de casa. ¡¿Déjate de Independencias?!... Y vuelve conmigo a casa. Te marchástes… Como huido… Dejando la ropa en casa. Cuando una Madre ha parido… En el frio de una terraza… Sola, con escalofríos… Es más fuerte su añoranza. Tu libertad, es un rio… Que guarda un cierto orden… Yo como Madre he parido… Y no desmadro el desorden. Tu libertad acaba… Y empieza la de cualquiera… Con palique y triquiñuelas… De una amante Madre buena. ¡Vuelve a casa!… ¿Allí plancharé tus prendas?. ¿Abandona a tus amigos?… ¡¿Que son unas malas piezas?!. Retírate de esa senda… ¡De asesinos, sinvergüenzas!... De castigos, de reproches… De ese hambre… Con miseria. Mis pecados de antaño… Lo envuelven la Primavera… Con un aire

“PEREJIL… EL MORO Y EL PRESIDENTE” Un español y un moro… Se enzarzaron en política. - ¡Ceuta, Las Chafarinas y Melilla!… ¡¿Pertenecen a Marruecos?!. - ¿Triste pensar tenéis?… ¿Viejo amigo y compañero?. Contestó el español: Al moro que era muy viejo. - ¡Voto a diez mil diablos!... Si Ceuta y Melilla es nuestro… Y se discute en Gobierno… El Peñón de Gibraltar… ¿Qué es lo que quiere Marruecos?… ¿Que no le queremos dar?. Nos han quitado la pesca… ¿Y la roca Perejil?…¿Os la quistéis quedar?. Lo que es nuestro… No se toca… ¿Vaya ocurrencia más loca?… ¿Del morillo magrebí?. “¿De tal palo?… ¿Tal estopa?.” ¿Mala conducta es el hambre?… ¿Que acompaña a quien le toca?… ¿Con esas gentes salvajes?… ¿Ni diálogos?… ¡¿Ni porras?!. ¿Tan mísero magrebí?… ¿Fuese mejor que callara?… ¿Qué del hambre no tirara?… ¿A ese pueblo tan senil?. La experien

HOMBRE…OBJETO. Encontráronse una vez… Una dama de altos vuelos… Con limosina y señuelo… Y un varón con condición. - ¡Hola señora marquesa!… ¿Qué belleza y cuanto honor?. - ¡¿Déjese de adulación?!… ¿Olvide el pitorreo?… ¿Y atengamos la cuestión?. A ello que contestó… El mancebo sardinero: - Falta me hace el dinero… Lo hago con una razón… Como hace el camionero… Por su queso y su jamón. A esto que preguntó… La gran dama de altos vuelos: - ¿Qué decís, ajustador?… ¿Qué calmáis y reparáis?… ¿Con la ficción buena cara?… ¿Siendo la verdad mejor?. Me han hablado buenas gentes… Siendo mi hija cliente… Sacrílega incipiente… Siendo mi yerno un pendón. - Señora: Penitente y confesor… Ambos son… Reticentes… No hablan entre las gentes… Del que pecó y confesó. No hay deuda, ni deudores… Por qué aspirar a Doctores… Si quedaría inocente. Le contestó la Marquesa: - ¿No crea la gente boba?… ¿Que por ser una Marquesa?… ¿A mí las carnes me estorban?… Con mis pechos y flaquezas. Mis carnes, aún son prietas…

“HOMBRE… OBJETO” Digo: Lo que nunca pude ser… Por más que quise decir… Pues llamo al escribir… Nada que puedan leer. - La comprendo bella dama… Y conozco a la mujer. Bello jardín sin clavel… Sin que nadie… Colabore… Por matizar dos colores… Y va el rojo por doquier. La Marquesa va de tono… Y le responde otra vez: - ¿Experiencia has de tener?… ¿Gozando diez mil amores?… ¿Perfumando cien mil flores?… ¿En vez de jardín?... ¿Edén?. Contesta el afortunado… Que ni es loco ni tarado: - Lo justo que es menester… Y lo que sobra… Reparto… Con rosa, yantína y llanto… Viniendo a merecer… Mis besos y arrebatos. Mis caricias son de miel… Mis besos… Son otro tanto… Mi mano un tierno clavel… Que se engarzan en geranios. La dama le replicó… A tan ardiente fulano: - ¿No es modesto que digamos?… ¿Si me puede merecer?… ¿Hija tengo y de arrebatos?… ¿Me hacen palidecer?. ¿Podemos hacer un trato? ¿Si creo que he de entender? ¿Los besos y arrebatos? ¿De un amante ardiente y fiel?.

“HOMBRE… OBJETO” - ¡Señora!… ¿Vos también?... - ¿Qué insinuáis malandrín?… ¿Cascarón con aserrín?. ¿Es que no serias capaz?... ¿Teniendo yo treinta tacos? ¿Arrullarme, acariciarme?... ¿Dándome felicidad?. Soy como la tierra… ¿Que clama el transplánte?… ¿Como el surco anhelante?… ¿Espera?… ¿La semilla del amante?. Le contestó el macarrón: Todo lleno de emoción. - ¿He de contemplar el jardín?… ¿Puede quitarse el batín?… ¿Para verle sus encantos?. La dama se lo pensó… Dudando solo un instante… Y luego se desnudó. - ¿Como podrás apreciar?… ¿No tengo mis veinte años?… ¿Y de experiencias no hablo?… ¿Con un marido comodón?. El macarrón se hace mechas… Contemplando tal belleza… Que fomenta su ilusión. - No importa: Traspasaré mis secretos… Entrecíjos y entrecejos… A dama tan singular… ¿Aunque me deje el pellejo?. ¿Quiero admirar?… ¿Un Otoño tardío?… ¿Una flor sin su rocío?… ¿De un ocaso sin Sol?. Extansiár tu poderío… Admirando tu delirio… Y la firmeza del dolor.

“HOMBRE… OBJETO” ¿Quiero apreciar?… ¿Esos pechos turgentes?… ¿Nacimiento de placeres?… ¿De óvalos amarronádos?… ¿Desafiantes e hirientes?. ¡¿Quiero besar su boca?!… ¿Quiero acariciar su cuerpo?… ¿Y contemplar su liso vientre?. ¿Quiero ver?... ¿Esplendoroso amanecer?… ¿Que luce como el crisol?… ¿Su rica y fecunda miel?. ¿En su ardiente?...¿Sol?. ¿Que se pierde en el trigal?... ¿En un frio oscurecer?. La dama en cuestión… Creyó palidecer. - ¡¿Jamás he creído oír?!… ¿Susurro tan singular?… ¿En una boca de varón?... ¿Me hace tiritítar?. Como macarra, y yo como pendón… Me acuerdo de mi marido… Que es bujárra y es cabrón. Y tras leves titubeos… Cayó por tierra el batin… Que portaba un camafeo….. Con oro, perlas y postin. Le siguieron los zapatos… De fino y alto tacón… Con vaiviénes de teatro… Se deshizo del reloj. - Estoy pasando un mal rato: Se dirigió al varón. Más este no consintió.., Que paralizase el acto. Siguió la dama en cuestión… Dejándose de boatos.

“HOMBRE… OBJETO” Quitóse el sujetador… Y el varón quedó asombrado. - ¿Qué miráis con tanto ardor?... ¿Estoy pasando un mal trago?. ¿Qué contempláis?... ¿Mis flácidos pechos?... ¿Que fueron duros y turgentes? ¿Y centrados?… ¿Por derechos?. - Señora: Son como dos firmamentos… Su cuerpo y sus hechuras… Son dos rosas de hermosura… Prodigio de la Natura… Del placer y sentimiento. - ¡¿Vos?!: ¿Que habéis catado mil infantas?… ¿Queda seca mi garganta?… ¿Ante tal aberración?. El macarra contestó: - Sois bella a fe mía… ¿Y no concuerda villanía?… ¿No comprendiendo al esposo… ¿A no ser que sea ciego… ¿Para admirar lo hermoso… ¿Que encierra todo tu cuerpo. - ¿No es ciego, sino capón… ¿Y no dándome remedio… ¿Lo tengo que buscar yó. Mi hija me habló de vos… Porque su marido es ciego… ¿También me lo advirtió?… ¿Que sois?… ¿Respondón del bueno?. Y el macarra respondió: - Teneis la piel con aróma, Con esencias de jásmin. ¿Quién me lo iba a decir?... ¿De tal palo tal carcoma?.

“HOMBRE… OBJETO”. Vuestros labios… Y vuestro cuerpo… Son mil rosas tempraneras… Un clavel por cada beso… En una dulce madrugada. Yo como buen jardinero… Me cardo muy bien la lana… Aunque a veces, voy muy tieso… Porque arrean la badana. Cuido la tierra feliz… Que abandonan los primeros… Por ser capones y ciegos… De tanta hermosura echada. “Moraleja: Si quieres cambiar de plato… Y te aburren las lentejas… Ya no es comida de viejas.. Siempre habrá mil boniatos… Que te los coloque… Entre ceja y ceja. Te harán un pobre teatro… Tirándote bien las tejas. Y ese, no es buen retrato… Para un Marqués de la tierra”

“FIESTA DE SANGRE”…1ª ¡Fiesta maldita!... En tu circulo... Tu ruedo… Lleno de gentes extrañas... Y de hombres agoreros. El toro sale con casta... Das tres pases, los primeros… Clarines que son dos cuartas... Y marcan ese festejo. Sale el caballo a la arena… Cubierto de fieltro y hierro... Acercándose al astado... Va recorriendo su miedo. ¡Lleva los ojos tapados!... Y su cuerpo algodonado... ¡Arranca todos sus miedos! Ya está atacando el astado. El picador se levanta… Con fuerza y poderío... Oye gritos y silbidos... De los de allí reunidos. El Presidente proclama… Que el castigo ha sido injusto... Y saca el pañuelo al aire... Para calmar los disgustos. Maestro, al redondel… Donde te espera el astado... Tienes que luchar con él... Hasta morir... O matarlo. Ya te encuentras frente a él… El toro sigue observando, La capa rojo clavel... Embistiendo al capote... Y al que se esconde tras él. Pitones como cuchillos… Desgarran capa y torero… Se oyen los griteríos... Y sollozos en el ruedo. Mono

“FIESTA DE SANGRE”… 2ª El cuerpo ensangrentado... De aquel horrible animal. Ya se han mezclado los gritos… Como gruñidos de buitres… Colmando los apetitos... De los que huelen la muerte. ¡A ti te acaba de tocar!... Por el derecho de suertes... Perder la vida en el ruedo... Mucho antes de matar. ¡Te ha ganado la muerte! No oirás los silbidos… Las broncas de los tendidos… Ni verás más el pañuelo... Espejo del Presidente. Premio de todo torero... En su quehacer de muerte. El toro queda de lado… Con los pitones dorados... En la sangre de un valiente. Matarife de lujo: La vida te ha abandonado… La muerte sigue de frente... Han ido a ver como matas... A un animal inocente. A un astado sin defensa… Por un dinero indecente... Por dos orejas y un rabo... Y el aplauso de la gente. “Y heme aquí la consecuencia… Por matar, que Dios no dijo... Matar la naturaleza. Hay pocos toreros buenos... Los malos... Huelen la muerte”

¿POSIBLES ANTECEDENTES CATALANES? ¡¡SEÑORES!!... EN LO QUE ES AHORA CATALUYA… SE HAN ENCONTRADO, RESTOS DE UN “TAPIR”. LOS RESTOS MEJOR CONSERVADOS DE EUROPA. Y digo yo, este TAPIR…Vivió hace 4.000.000. De años, En lo que es hoy Cataluña. Según se comenta, esta especie… De cerdos, convivía en sitios, donde abundaba toda clase… De amasonías. Es decir… Con abundantes vergeles de bosques… Y vegetación. ¿Que ha sido de toda ella?... ¿Quién la ha hecho?... ¿DESAPARECER?... ¿Y no me vengan con el cuento?... ¿De qué fueron los Cristiano Viejos?… ¿Expulsados por los Reyes Católicos?… ¿Los que entonces, se tuvieron?… ¿Que alimentar con esos vergeles?… ¿Hasta su casi exterminio?. Lo de Yuséf, el hijo de Yuséf… Y el nieto de Yuséf… Lo entiendo. Puede que a continuación, por Ordenes, o Leyes… ¿Tuvieron que aplicar, un primer apellido conjuntamente?… ¿Para poder identificarse?. ¿Cómo lo pudieron hacer?... Colocar en segundo plano… SU OFÍCIO .Aquel que era Carpintero… Fuste. El Carpintero que fabri

“SALIDA NOCTURNA” ¡Viernes maldito!. Sueños dormidos, besos, caricias… Deseos, encuentros, afectos… Recuerdos infectos... De quien nos rodea. Larga borrachera… Sucias mentiras, cosas que se olvidan… Deseos que despiertan. Un engañar, una apariencia, un desamor… Unas caricias con su tristeza… Y acaba como acabó… En un camino de piedras. Comenzó con un idilio… En un camino equivocado… Un coche queda aparcado… Unos nervios que retíémblan. ¡Tú misma te lo has buscado!… ¡Con tus mentiras y quejas!. Un suspiro que despierta… Un beso te da esa fuerza… ¿Qué te has creído?… ¿Yo no soy de esas?. Una mano tolerante… Una sonrisa muy tierna… Otra mano que te aprieta… Mientras afloja los botones… Y descorre cremalleras. ¡Te he dicho!… ¡Las manos quietas!. Un seguir presionando… Unas palabras muy tiernas… Caricias irresponsables… Respondidas siempre a ciegas. Tu sangre ardiente, corre veloz como un rio… Por tus venas y tus arterias… Y por tus cinco sentidos. ¿Candidez, lujuria?… ¿Entre tintas de colo

“POLÉMICA EN LAS CORTES” Comienza… Juan Costa: Si su Señoría me deja… Le echaré la parrafada… Demagogia a la jerga… Y aún me queda manga ancha. Tiene usted el Paro en alerta… Y las sumas no se aclaran… Con déficit en Empresas… Que despiden a mansalva. Perdida toda vergüenza… Con Decretos nos espanta… Pocas puertas están abiertas… Y otras muchas están cerradas. La cuerda no brinca… ¡Salta!. ¡¿Qué querrá el PNV?!... ¿Con nueve respuestas falsas? Zapatero respondió: -¡No agotéis mi paciencia!… De Europa somos despensa… Y he puesto por condición… Desmantelar pronto a E.T.A. -Señor Juan Costas… Replica: ¿Qué quiere su Señoría?... ¿Que vuelva a danzar la Gaita?. Es como si desde Euskadi… Toca el son que nadie baila… Así que es común las culpas… Y en ambos… Encuentro faltas. Si su Señoría otorga… Y me cede la palabra… Le demostraré en encuestas… A la España malparada. ¡No existe una vivienda!… Que con un sueldo honrado… Pague un asalariado… ¡A las Mafias de esta tierra!. Los trabajos ma

Fábula… De un Gato y un minúsculo Ratón. En cierta ocasión… Se entrevistó, un poderoso gato… Y un minúsculo ratón. (El gato es Presidente… De poderosa nación)… Rodeada con estrellas… Y barras en su guión. Presidente era el ratón… Un ratón, de rojo y gualda… Con estandarte español. Hola amigo ratón: ¿Qué buscas por andurriales?... ¿Sin meter berenjenales?… ¿En tu Pueblo y tu Nación?. Presidente: Quiero aclarar tres puntales… Que me llaman la atención. ¡Ay miserable ratón!… Mi tiempo es para guerras… Para Irak, tal vez Irán… ¡Siendo recogida Argelia!. Donde se ubique el petróleo… Y el gas… Para América es buena. Cuento con tu aprobación… Te salve de Marruecos… Y de un Destino peor. Ceuta y Melilla, siguen siendo español… Gracias a mis maneras… Pronto tendrás el Peñón… ¡Y estoy harto de puñetas!. Señor Gato: En su lengua y su cabeza… Se predicen cosas raras… Es flujo de desconciertos… Mientras Europa lo hilvana. ¿Qué insinuáis?… ¿Casco de calabaza?. ¡¡Pare la len

Mi iluminaria querida. Satélite añorado… Por nuestros ascendientes… Por los seres más sensibles… Y por amantes ardientes. Tú que influyes en el mar, y las mareas… En mi triste despertar… En los amores que esperan… Que viven en soledad. Luna llena, esparces el aire… En sentimientos arcaicos… Con alegría y desaires… En noches de contrabando. Paseando por la playa… Escuchando placentera… Palabras, promesas… De un nuevo amor encontrado. Veo brillar el mar… Reflejado en sus estelas… En sus olas, en su arena… Y es difícil olvidar… Esta nueva Luna llena. Diosa de la belleza… De profundidad ignota… De mi vida, de esperanzas y derrotas… En amores conocidos, en otras tierras… Con otras formas. Tengo cientos de amarguras… Guardo miles de recuerdos… Soy ausente soñadora… Con esperanzas remotas… En pecados y tormentos. El potente y fiero Sol… Se apodera de tu esfera… Solo transmite su fuerza… En el compás de la espera. Mi Luna llena… Diosa de la noche, en poetas y amantes… De gentes sensibles, de f

Contrastes. Eres la luz de mis ojos… Y la fuerza de mi mente… Holografía en rojo… De una utopía pendiente. En amores, desajustes… Angustias, pesares, en familias… Indecentes. Orografía de mi muerte… En mi pasado y presente… De injusticias permanentes… Con futuro inexistente. Contraste… De un mundo que no es justo… En el cual somos hermanos… Liberados de riquezas… De amor y penalidades. ¡El vil metal es culpable!... De ser pobre, de ser paria… De la pena, y sus contrastes… E incertidumbres banales. Mundo cruel y depravado… Entre jóvenes y ancianos… De lo puro, de lo impuro… De lo bueno y de lo malo. Síntesis, de los genes heredados… De hombres… Que ya no son mis hermanos… Ni tampoco herederos… Son cuervos apoltronados… Que amasan solo dinero. Contraste… De la belleza del sueño… Del pesar que nos agobia… De la angustia… De animales carniceros. Lo bello, con lo deforme… Los sanos, con los impuros de mente… De un mundo que huele a muerte... ¡El mío!… ¡Es diferente!. “La mentira, la injusti

Ruptura con mi amor. Siento el temor… De que ya no seas mía… Siento desencanto… En tu mirada perdida. Por una mirada tuya… Por otro sendero opuesto… En laberintos humanos… Matas mis sentimientos….. Y mis más bellos recuerdos. ¡Te aborrezco!… Te desprecio!. Lo sabes de mil maneras… En millón de cosas hechas… En detalles, de cosas banales… En cosas sencillas… De cosas pequeñas. Compañera: Ni te odio ni aborrezco… Solo te desprecio… Por tus vicios de corrupta… Con condición de ramera. En un Infierno de dudas… Tú has hecho la correcta… Recorriendo otros caminos… En otros brazos, en otra tierra. Unas caricias ajenas… Y besos… Con experiencia. Temor, desdén, desencanto… Desilusión, desprecio con exigencia… ¿Eso es lo que me dejas?. Yó no me encuentro encuadrado… Con tus cientos de arrebatos… Solo comparo vilezas… Rodeada de otros brazos. Tu desamor y principios… No es base de tu Destino… Ni de alegría y conciencia… Y en camino otro hijo… Fruto de desvaríos… De vivir con la indecencia. Que te

“ENREDO…FACIL” Erase una vez… De un gran cercado… Repleto de cerdos, de patos… Conejos pequeños… Y un par de gatos. Cierto día… El amo quiso contarlos… Tal desbarajuste… Quiso controlarlo… Colocando a cada cual… En sitios correspondientes. Ordenó aquel cercado… Dio libertad a los gatos… Encerró a sus cuatro cerdos… En un corral separado. Construyó… Otro espacio más abierto… Y apartó sus ocho patos… Dejando en un gallinero… A sus veintiséis gallinas… Y su arrogante gallo. Más tarde pensó: ¿Si debería contarlos?. No era hombre de estudios… Y contarlos con sus dedos… Sería lo más acertado. Veintiseis gallinas, y un gallo.. Ya eran más que los dedos… De sus pies y de sus manos… Y había que sumar los cerdos… Que eran cuatro… Y ocho patos. ¿Cuántos animales quedaban?… ¿Recontados por su amo?. “Restando siete gallinas… Y dos cerdos escapados… Tres patos habían muerto… Al haberlos separado”

“SUEÑO ANGUSTIOSO” ( Profecía.) Corría pues… El año de desgracias… Del 2012, año de desesperanza… En voz europea. Años de tristezas… Cerraron los bancos… Y quiebras de Empresas. Ya hay poco trabajo… Familias enteras… Con hambre, con hastío… Con pena. España ha recortado… Las ayudas por docenas… Y mueren desamparados… Españoles por la acera. Marroquíes, africanos… Argentinos, peruanos… Los chinos y los cubanos… Ya se han marchado a su tierra. Dirán que es mentira… Lo que aquí se cuenta… Más, no soy amigo….. Ni cuento simplezas. Quién por su estado… O bien por su esfera… No sea modesto, y explique indecencias… De este buen País… De esta santa tierra. Las cuentas en Suiza, fueron las primeras… Con oro español… Con lágrimas huecas. Voces europeas… Se excitan, se inquietan… Se oyen temblores… Se extienden miserias. Muchas muertes veo… Desgracias ajenas... ¡Se hunde mi Patria!… ¡Se me va mi tierra! Voces europeas, que siguen gritando… en su desencanto… Gritando su pena” “Ni el PSO…”

“Doncellas”… Europeas. Doncellas recatadas… Andaluza o Castellana… Gallega, Vasca o Catalana… Termino con Valenciana. Mallorquinas, Ibiséncas… Canaria, Cordobesa y Gaditana. Si sentis, de la noche a la mañana… Ser buenas samaritanas… Tendréis que estar contentas… Recordar las Canarias. Dicen de la moda… Es esa… Amaneced con vergüenza… No amanezcáis cansadas. No se tiene que ser bella… En Europa las doncellas… Ya están muy acostumbradas… Al clamor de las batallas… Donde vive entusiasmada… Las victorias de la hembra. ¿Si sois hermosa?… ¿¡Qué maravilla!?... Os entregará todo… Vuestra “costilla“ Extremeñas, Leonesas y Campesinas… las primeras mujeres… Son Vizcaínas. Qué intenso dolor, para los hombres… Qué tendrán que llevar… Un “peso enorme” Aunque pique el europeo… Y os diese un buen pellizco… El mozo no nace arisco… Ni es su estilo el furor. Sabéis del largo dolor… En materia del buen mozo… Si este no cae de gozo… En un orgasmo superior. ¡Europeos descastados!... Las doncellas se han qu

El gendarme…Sudamericano. El besó monedas… Usa el estandarte… Del hambre y miseria… Harán que lo llamen… Lo que no quisiera. ¿Qué virtud tendrá?... ¿Qué Hínno, que regla?… ¿Quién oye disparos?… ¿Quién manda en la guerra?. ¡Son, los cómplices de Chaves!... ¡Guerrilleros sin conciencia!... Aquellos que fueron… caminan a ciegas. Tiene poderío, ideas siniestras… Todo es un engaño… Con los que gobiernan. Luce sus encantos… Arquea las cejas… Y el americano… Es su propio hermano. ¡Mentira pelleja!. ¡Sudamericanos!...¡Brasileños! No dejéis los lobos… Dentro de la tierra… Buscando petróleo… Matando ovejas. Ese viejo lobo… No tiene vergüenza… Buscando la guerra. ¡Colombianos!... ¡Brasileños!... ¡Sudamericanos!... ¡Os están endemoniando!... ¿¡Que poca vergüenza!?. ¡¡No acatéis a Chaves!!... ¡¡¡ES UN SINVERGUENZA!!!

El perdón... A mis recuerdos. Son las tres de la mañana… Miro, y me encuentro despierto… Veo mis sucias ropas… Colgadas en el ropero. ¿Cuánto te echo de menos?. Tu ordenabas mi casa… preparabas mis almuerzos. Recuerdo… los horarios ordenados… Ropa limpia en el ropero… Las comidas a su hora… La casa… Como un espejo. Ahora… Mi pobre olfato, muere de asco… Ante un ambiente podrido… Con mis recuerdos nefastos. Ambiente velado y agrio... Incipiente agonía… Al contemplar tu retrato… Roto en pequeños trozos… Lanzados por todos lados. Ahora no me alimento… No como… Ni tengo mi ropa limpia… Ni están limpios los visillos… Del destartalado cuarto. Esa silla, esa mesa, ese armario… Cómplices de tantos actos… Con tu esplendoroso cuerpo… Abrazando el mío cansado. Ya no me quedan las fuerzas… Como las tenia antaño… Ni tus caricias de seda….. En este cuarto de pecados. ¿Cuánto te echo de menos?... La culpa no fue toda tuya… Perdóname te lo ruego. ¿Dime con quién has yacido?… ¿Dónde se encuentra tu cue

Mensaje... Para un amor. Tu sonrisa abierta… En tus labios juveniles… Con tu mirar de loca… Que desespera y sofoca. ¡Ya he contemplado tu cuerpo!... Y he besado tu boca… Ya he bebido en ese rio… ¡Que cada día me provoca!. Ya no deseo tu fuerza… Ni tu rico poderío… Esa brisa y desafío… Que cada día me trastorna. Frescura de Primavera… En tu mirada traidora… Con tu cuerpo, con tu boca… Y caricias enredadoras. Sueños de antaño… Entre quimeras y engaños. Cuerpo de mujer madura… Sé que no tienes fortuna… Porque contemplas tu Luna… Con sinsabores extraños. ¿Que he de hacer?… ¿Para no acabar sufriendo?… ¡Tus besos, no son mis besos!… Ni tus caricias deseos… En tu cuerpo de mujer. Corres caminos desiertos… Cansada de tanto engaño… La causa del desengaño… En la soledad de tu cuerpo. ¡Olvídate de este encuentro!… ¡Y vive tus propios sueños!… Los demás sueñan despiertos… ¡Con tu boca!… ¡Con tus gestos!. Ojos castaños, de mirar siniestro… De oscuras palabras… Y negros remordimientos. “Entre el pla

Triste Divorcio. Una boda sencilla… De un noviazgo largo… Un pasar de los años… Y dos Almas se marchitan. Un entrar en razones… Una cruel despedida. Un reparto de salario… Desguace domiciliario… Y unos niños que gritan. Una batalla de odios… En donde no había pecados. Un corazón con calor… Y otro que riñe y grita. ¡Y la mujer con furor!... Se entrega, a cien extraños… ¡Con mil caricias furtivas!. ¡Ya no me llega el salario!… ¿Y trabajo noche y día?. ¿Que no falten mis pastillas?… ¿Que no falte mi tabaco?… ¿Y que mis vestidos nuevos?… ¿No me quiten del cortado?. ¿Y el engañar a unos hijos?… Por caminar en pecado… Un retornar angustioso… ¿En eso, todo ha quedado?... ¿Donde están mis sentimientos?. En el pozo de la vida… El tiempo los ha enterrado. Solo me queda el orgullo… El cariño de mis hijos… Y ese cruel odio olvidado. Ya no sé si estás enfermo… O si tú te encuentras sano… Lo único que percibo… Es ese triste salario… Impuesto por un juez… Por los hijos que te guardo. “No es digno de

“GLOTONERIA” ¿Qué placer?… ¿Qué dolor?… ¿Qué pasión?… ¿Qué olor?… ¿Penetra por mi pituitaria?… ¿Con ansiedades siniestras?. Mi hambre se manifiesta… En mi olfato en decadencia… Quedando cuatro sentidos… La buena mesa… Los buenos vinos. Placer de Dioses… Yantar divino… Peso más de los cien kilos… Y el buen comer, la buena mesa… No tiene amigos. Estoy impaciente… Ya no tengo primos… Ni hermanos, ni tíos… Mi buena comida… Los ha despedido. Como hasta hartarme… Bebo hasta saciarme… Estoy como loco… Me encuentro perdido. Tomo la copa de buen vino… La alzo en el aire… Y brindo… Por la comida… Y el alimento recibido… Y la incomparecencia… De los vecinos y amigos. Es una incongruencia… Los compañeros de mesa… En el buen yantar… Y del buen vino, No presentí su presencia… Que se encontraban conmigo. ¡¿Qué placer, que agonía?!… ¿Qué tristeza en la partida?. ¿Qué añoranza, que alegría?... ¿Qué locura, que templanza?... En esta triste despedida. ¡Amor querido y divino!... Con la buena mesa… ¡Y el b

“COMPETENCIA, CON LOS VINOS ESPAÑOLES” ¡¿Qué vinos?!... Afirman muy satisfechos… Pero tampoco están mal… La tortilla, el pan y el queso. ¡Nuestro apetito nombrástes!… ¡Y nuestro hambre arrancástes!… Ya que solo somos diestros… En chiringuitos infames. Los que ya somos maestros… Criba haremos el pellejo… Como el vino en su delito… Quitamos el San Benito… Que existen vinos mejores. Aunque en diferente tono… La borrachera obre ya… El vino impreso está… En la memoria de todos. No se librarán del todo… Los franceses habladores… En necias proposiciones… Del País y del lugar. Mucho, y mejor soluciones… Si Baco quiso y dispuso… Un vino español en uso… Para el francés que compuso… El champan en Navidad. Aquí se acaba la historia… Que mucho creí encontrar… En nuestro eterno rival… Con un juez con decisoria. Sagrados vinos con tino… Siendo un fatal desatino… Sus modos de emborrachar. Tan cercano tribunal… Qué ya no entienden de vinos… Ni País, ni del lugar. Fuese mejor que callara… ¿Nuestro Brand

“CAFÉ CON CHURROS… CON LAS EURODIPUTADAS” ¿¡Cuánta frescura!?... ¿Valientes panplínas?… Carmen y Juanita… ¡Son amigas mías!. Una mujer de mundo… No debe llamar con nombre… Esos amores oscuros. Es más europeo… Cuadren o no cuadren… Fernando, Felipe… ¿O Mateo?. Carmen es de hielo… Juanita de fuego… Y son dos mujeres… De muy altos vuelos. ¿Insinúas esos favores?… ¿Y sus maridos se quejan?. Esas son palabras viejas… Cuando critican amores. Por cuanto dicen… Y como piensan… Muy poco dinero tienen… Dentro de la Hacienda. Defectos tienen… Mis dos amigas… Aún más crecidos… Siendo más bestias… Que sus maridos. Porque Juanita pegó… ¿Llamando al marido chulo?… Carmen le recriminó… Que ese vocablo es nulo… Que otra vez le llamase… ¿Vividor?… ¿Pobre diablo?… ¿O cornudo?. Moraleja: “Quién con buenas mozas casa… Buenos cuernos le cobijan. Vale más casar con feas… Que nadie las utiliza”

“GARRAPÁTAS… VESTIDOS DE POLITICOS” Comentando el suceso… Yo no dije nada, donde dije digo… Sobran palabras. Si los ciegos viesen… Mudos quedaran… Y verían abusos… Que es otra plaga. Mejor que se queden… Tal como estaban… Y no verían, lo que han visto… Con sus desgracias. El que menos se olvida… Con cuentas raras… Y que el ciego si vea… Y el mudo hablara. Cada cual con lo suyo… Que son ventajas… Y el ciego que cree… Que el mudo habla. Esto son cien historias… De mete y daca… Del decir de las gentes… De política vana. En robar y vivir, no hay palabras… El beber por beber… No existe el gusto… El honor y el placer… Con los disgustos. “Ciegos son, con ojos flacos”… Necesitando saber… Lo que tienen en el banco. Más también sus flacos ojos… Necesitan, a los ciegos y los mudos. Aquí se acaba la historia… De un Pueblo que está chungo… Que por ser País de ciegos… Se han quedado medio mudos” “Ya se han comprado buen traje… Vacio y documentado. Las gentes los han votado… Y hay quien llega… A Pr

Cazador... Fantasmón. De mirar al cielo… Dice que no cesa… Se encoge, se eleva… Luciendo escopeta… Que del brazo cuelga… Mientras lo comenta. ¡Es un pasmarote!... ¡Qué poca vergüenza! Lo que otros cazan… Eso es lo que pesca. ¿Se burlan ustedes?... Colman mi paciencia… El que lo haya visto… Sabrá de evidencias. Enseña trofeos… Comprados en tiendas… Quitando las marcas… Tirando etiquetas. Y luego comenta… Que fue por la Sierra. Se estira, se encoge… Dispara escopeta… ¡Qué tino, qué gracia, qué befa!. No acuse y lo hiera. Por suerte es un hombre… Y le gusta la Sierra. Juzgarán que es broma… Lo que aquí se cuenta. Esta es la historia… De un buen cazador… Que por ser buen hombre… Llaman... Fantasmón. “ El que a hierro mata… Merece un castigo… De cualquier manera. No faltan furtivos… De Empresas siniestras. La jara, el olivo… La tierra... Son de una Duquéza… Por mala, por fea y por vieja”

PENSAMIENTOS. “Todavía no entiendo, que la Autonomía… Más castigada por el PSOE… Le haya hecho ganar las Elecciones… A Zapatero. No sabía, que a los catalanes… Les iba…LA MARCHA” “Un joven enamorado… Trata de mantener a su esposa. Un hombre maduro… A su familia… Y su querida.” “Hay Padres, que intercambian a sus hijas… Por una docena de cabras. Hay maridos… Que las regalarían” “El varón, siempre se considera joven. La mujer envejece… Para él. Ese es el quid de la cuestión” “Los hijos, envejecen más a la Madre… Que al Padre” “El paso más fatídico del varón… Es pasar, de la alimentación de la Madre… Al de su esposa” “Hay recién casadas… Que aún creen estar haciendo comiditas… Para sus muñecas” “Hay hembras, que solo conocen la cocina… A través de los restaurantes” “A cada día que pasa, la hembra… Se pierde en el vericueto que existe… Desde el comedor hasta la cocina” “Si la hembra y el varón son complementarios… Nunca podrán ser iguales” “Suerte, que hoy en día… E

Pensamientos. “No he llegado a conocer a ningún Jurado honrado… En los temas literarios. Tres meses antes… Ya se conoce al ganador” “La imaginación humana… Tiene que tener un límite. Si no… ¿No me explico el plagio?… De Premios Nóveles, escritores… Y gentes de la televisión” “El engaño, es el arma letal de nuestro tiempo. La estafa, su hija predilecta” “La estafa, incomunica económicamente a muchos pobres. El rico la recuerda… En sus mejores tiempos” “Si el rico, pudiese encontrar a su verdadero padre… Tendría que cambiar nombre y apellidos” “Un rico, puede navegar con su yate… Por el Mediterráneo. Un pobre, lo puede hacer con un simple bote. Un rico, puede volar con su propio avión particular. Un pobre, puede volar con su imaginación... Otros ricos… Ya la han olvidado” “Las mujeres ejecutivas, de grandes empresas… Suelen llegar al cargo… Por grandes escaleras de camas” “Una mujer, con carácter y sin principios… Podría llegar a Presidenta de nuestro Gobierno. Lo malo… Es que todavía s

Transformación... De una Dama. Si encuentras en descuido… Sin traje y semidesnuda… A cierta Dama o mozuela… Tu ritmo te vibrará… Como vieja cafetera. Eso es muy indecente… Desaguíso negligente… Y la sardina por montera. Tan seca y estrujada… Solo verás rebanada… Caldeando tus perneras. Más esperad un momento… Que la Dama en cuestión… Salga sola al callejón… Ya vestida con su atuendo. Aunque mil veces la halles... ¿¡Vive Dios!?... ¿No es ésta aquella?... Hoy Plenilunio… ¿Donde ayer menguastes?... ¿Cabías en un cesto?... ¿Y hoy ocupas la Plaza?... ¿Cómo es eso?. No te canses en reflexiones… ¿No vés que se empina?… ¿En dos altos tacones?. Tan altos y tan iguales, que sufren con su altura… Hasta los propios trigales. Piensas, mientras te atormentas… Que crecer por lo pies, también intenta… Y sobre su cabeza… Un cuarto alto… Y da su figura este gran salto… Dándome con la vista… Un sobresalto. Verás en tupé, frondosos rizos… La mitad natural… Resto postizo. Con dos altos tacones, tupé al des

EL “MAL ANDANDO“ DE DON MANUEL ¿Qué pasa?… ¿Qué gritan?… ¿Qué rabian?... No está Don Manuel… Para estas bregas. Me temo que muerdan… Caminan a ciegas… De tonto lo aclaman… A todos engaña… Solo él acierta. Manolito Fraga… A todos corrige… A todos reprende… A todos gobierna. Cuenta que es su tierra… Su España dorada… Unida y esbelta. ¡¿Separatismo?!... ¡¿Independencia?! ¿Quién ha inventado ese nombre?... ¿Qué el PP se desintegra? ¿Y Rajoy niega su tierra? ¿Qué ha despachado al Acebes?... ¿A María San Gil y Zaplana? ¿Rajoy se ha vuelto loco?... ¡¿A Lara y al Elorriaga?!... ¡Estas son las diferencias!... ¡Las mismas!... ¡Cuando mandaba! Cuatro vascos con miserias... Tres catalanes mal vistos… Si me ven… Yo los despisto… Y dos gallegos terroristas. El buen vasco es cabal… Honrado y trabajador… Y los cuatro vascos son… Parásitos en la trastienda. Fuese para ellos mejor… No tirar de metralleta… Ni de bombas, ni pistolas… Ni de sangre que se vierta. Coalición y coaliciones… Gentes que enreda

Critica del autor... A un Critico. De cogote y nuca va… Parece un mosquito… Salta, pica, vuela… Come y bebe escondido. ¿Qué cosa tan chunga?… ¿Que linda ocurrencia?... Siendo tan inútil… De todos se aleja. Tiene mi libro en sus manos… Grita mil incongruencias. ¡Qué herir, cuanta crudeza!… En contra mía se gira… ¡Y entero!… ¡Me despelleja! Habla y nota… Los elogios… Siempre en caras ajenas… Sin ver que en la suya… Risas y aplausos la llenan. ¿Qué chiste?… ¿Qué golpe?… ¿Qué tino?… ¿Qué befa? Es corto de vista… Lleno de problemas… Pero hay quién casa… Sobre mis poemas. Se burla, se huelga… Y a los aprobantes… Les saca la lengua. Eso para mí, es lucha guerrera… Es cosa muy chunga… El chasco, la brega… Sus puyas, su ciencia. Luego se da cuenta… Que en libros no acierta… Satírico y medio ciego… Contra todos pega. Reconoce que ha fallado… Y grita entusiasmado... ¡Qué hallazgo!... ¡Qué premio!… ¡Qué lindos poemas!

Fábula de Locos. Erase una vez… Me encontré muy sordo… Oír no quería… De ninguno de los modos. Me decían de todo… Con el daño conocido… No presté un gran oído… A brabucones sin fondo. Cualquier loco empedernido… Sueña, con que lo seamos todos. Conocí a un cojo: Más cojos él lo quisiera. Conocí a un ciego: Abulta más que blasfema. Me presentaron un manco… Brava carcoma… Con voz de hiena. ¡Y grito diez mil diablos!... ¡Cuánta mala leche!… ¡Cuánta mala idea! El callar, es otorgar… Al sordo, al cojo, al loco, al manco… Mientras el ciego vocea. “Se oyen peleas, dijo el sordo… Se vé mucha sangre, comentó el ciego. Me marcho corriendo, dijo el cojo. ¡Yo me siento justo!... No me siento lento… Ya no tengo miedo… Con mis fuertes brazos… ¡Ni ciego, ni sordo, ni cojo yo quiero! “Moraleja: Si no estás completo… No enredes madeja… Como hizo el manco… Después de una fiesta. Recibiendo los porrazos… Todos en la misma jeta”

Aparentar y apariencia. Mujeres como petardos, Muy largas en discurrir, Corriendo más que cien galgos, De espaldas anchas… De vuelos largos. Sería el nunca acabar… Desechar diez mil razones… Teniéndome que alegrar… No coincidan opiniones. Ya tienen las situaciones… Y confundo la razón… Lo digo de corazón… Teniéndolo por costumbre. Ateniéndome a lo justo… Explico aquí: Engañar en los preludios… Y queriendo maquillar… El engaño aún más duro… De quererse elevar. Alabarse sin razón… Y guardo mi opinión… En estado y sin cultura… Es tener cara muy dura… Aprovechar la ocasión. El vivir de los engaños… No es vivir y hace daño… En las cuentas de tu banco… Rojos, como fiestas de veráno. Si lo tienes por costumbre… Y engañas con tu trabajo… Con tus ropas y tus tratos… Olerás a podredumbre… Y nadie te aceptará. También engañan los calvos… Con sus modos de peinar… En el arte de vestir… En el modo de besar. “ Moraleja: Aparentar poco, siendo mucho… Te puede beneficiar. Aparentar mucho, siendo poco…

Alcoholizado... Crónico. Una botella, cien vinos… Una triste sonrisa… Unos recuerdos floridos… Un beso que nos despierta. Un sermón que nos agrieta… Palabras que nos marchitan… Una voz que está maldita… Mientras el vicio aprieta. Fuese mejor que callase… Oírlo a mi no me place… Mientras mi cabeza arde… Y mi cuerpo no revienta. Cuervo de largo pico… A buen amigo replico: ¡Soy borracho natural! ¡Soy un agudo animal!… En desiertos y en olvidos. El buen Baco así lo dijo… Más borracho a mi me halló… Entre mujeres… Y un rico. Borrachos que tienen fe… No dejéis en el olvido… A tantos hombres errantes… Causado por tanto vicio. Que de persuadiros traten… Las mujeres con paciencia… Porque les falten pesetas… Para comer sus infantes. ¿Porqué las bruja pecan?... ¿Y no tuercen sus lecciones?... Lo encontrarás a montones… Las palizas y la gresca. Tu doctrina que no es seca… A hijos apuntas y aciertas… Dos pequeños, tres mayores… Y una mujer con decencia. Y será cosa muy rara… Aquel que enseña costum

La Gata en el tejado. Hay mujeres como el gato… Ardientes en discurrir… Dando más saltos que un galgo… En sus modos de vestir. Con sus formas de vivir… Maneras de discutir… Sus maneras de expresar… Conforma el sobrevivir. Con lenguas de vicios largos… Se quitan medias de seda… Enseñan sus carnes blancas… ¡Son el Demonio con faldas! “Lo que el mal hombre destierra… El tonto bueno lo agarra” Quien tenga más experiencia… La gata más acorrala… Porque sabe, y porque piensa… En su… “Gramática Parda” Es divertido y muy “chungo“… Y en luto oscuro se acaba. Historias con cien pecados… Con moraleja incluida… Son un puro desafío… Sus formas de acorralar. Si una gata has de elogiar… Que no sea la del vecino… O serán complicaciones.., En tan ardiente animal. “Moraleja: Si quieres vivir tranquilo… Y no complicar tu vida… Soltero has de quedar. Hay mujeres como el gato… Dan más zancadas que el galgo… Y nacen “cosas“ extrañas… Con tan grosero animal”

Mi amada Suegra. Tengo 7 hijos… 3 son de mi suegra… ¿Quién suma, quién resta? Enviudó muy joven… De hermosa revienta… Hoy cumple 40… Convivo con ella. Una mala noche… Su única hija, que fue mi tesoro… Se largó con otro… A buscar cerezas… Y panes al Olmo. Desde entonces muero… Con hembra de fuego… Llena de experiencias, me entrega tesoros… De hermosa revienta. Comenzó una noche… Y me abrió su puerta… Desnuda… Sin prendas. Vivo de marido… Muero en experiencias… La gente critica… Y a ella avergüenzan. He cambiado el piso… Por otra vivienda… Tengo otros vecinos… Vivo en las afueras. Tengo 7 hijos… 3 son de mi suegra… Y soy su marido... ¿Quién suma?… ¿Quién resta? ¡Hoy cumple 40, que parecen 30! Con la piel suave y tersa… Con su melena morena… Con sus labios y sus ojos… Casi de hermosa revienta. “No critiques a tu vez… Los consuelos de 100 mozos. No vaya a suceder, que la historia se repita… Encontrándote a la vez… Con 101 mariquitas”

LAS GUERRILLAS COLOMBIANAS Ella tuvo amante… Él se fue a la guerra… De aquellos que fueran… Los Pérez, los Sánchez… Velasco y Riberas. Ella quedó sola… Amante quisiera… Más los buenos mozos… Fueron a la guerra. Pactó con amiga… Que hacía de ramera… ¡Miren que la puta!… ¡Es de buena conciencia! ¿Que quien por su estado?… ¿Hable sin modestia?… ¿Tome los pecados?… ¿Sin fe ni creencias? Pasaron seis años… Seis vidas, seis penas… La pobre María… Seguía de ramera. Que gusto le daba… Que sabia paciencia… Con mozos tarados, con viejos babosos… Con cojos, con mancos… Con ciegos quisiera. Muchos no volvieron… De aquellos que fueran… Corriendo a la guerra. ¡Hay pobre María!… Que sola te quedas… Ha muerto tu hombre… ¡Quedose en la tierra! Muerta en el pecado… Enterrada queda… Siendo la María… De buena conciencia. “María La Pondera“… Murió en un viejo camastro… Nadie le pudo achacar… Que vivió vistiendo Santos

Cleptomanía. ¿Qué placer?... ¿Cuando entro en una tienda?… ¿O un gran supermercado?… ¿Lleno de cosas bonitas?… ¿Repleto de caras serias? ¿Qué agonía?... ¿Qué presteza?… ¿Qué tormento?… ¿Que belleza?... ¿Cuándo contemplo de cerca?… ¿Tanta y tanta maravilla?… ¿En muchas cosas pequeñas? Oigo conversaciones… De clientes y cajeras… De gentes que van y vienen… Y otras, salen por la puerta. Es mi mayor placer… Y mi locura terrena… Cuando guardo en mis bolsillos… Aquellas cosas pequeñas. De color anaranjado… Con destellos relucientes… Como estrellas refulgentes… En camisa de un soldado. Me siento más complaciente… Del pecar, y del pecado… Me encamino a la salida… De este gran supermercado. Alguien me tuvo que ver… Me llaman… Yo sigo andando… Con dignidad de Marqués… Y rigidez de soldado. ¡Eh oiga usted!... Lleva lo que no ha pagado. Salgo a la calle a correr… Entre coches aparcados… Me sumerjo con las gentes… Despistando a los corsarios. Subo a mi coche y contemplo… Aquel brillante tesoro… Sie

Desnudismo... Integral. A quién decir pudiera… Con desvergüenza provocan… Ya se quitan sus vestidos… Y más ropa no le tocan. Enseñan su poderío… Proclamando muchas cosas… Describirlas de tal modo… Siempre me da escalofríos. El mundo las pone en boca… ¡Vaya ocurrencia más loca! Cuanta sal para el apodo… De mis vecinas de cuarto… Que ríen codo con codo… Experiencias de verano. Autoras de tales vistas… Pasaron las entrevistas… De los vecinos vejados… Con sus cuerpo desnudados. Hay denuncia y mal trago… Sonrisas y desacatos… Y un juez muy estirado… Confirma… Lo confirmado: “Esta historia tan chunga… De las vecinas de cuarto… Oigo decir tantas cosas… Que termino con espanto… Y hace arder mi boca” ¡Qué buenas!... Muy buenas… ¿Qué pechos?… ¿Qué piernas?… ¿Qué ojos?... ¿Qué bocas?... ¿Qué pena?... Jardín de lindas flores… Donde me haría jardinero… Escogiendo una flor… Para enredarla en tu pelo. Aunque pobre jardinero… Y el calor me provoca… ¡Enterraría el capullo!… ¡En líneas de buena moza! “

La vuelta... A la tortilla. Mi marido es muy hombre… Actúa como un chiquillo… Le hago lo que me place… Mientras cuenta chascarrillos. Lo llevo por donde quiero… Come en mi propia mano… Y administro… Su dinero. Grita como un cosaco… Alardea de carretero… Que manda experto su tronco… Con cinco corceles nuevos. Es un niño grande… De pelo en pecho. Salgo con mis amigas… De Punta en Blanco… De 21 botón... Por si ligo algo. Me casé con un gigante… Con cerebro de chiquillo… Me grita y patalea… En sitios muy escondidos. Con su poca experiencia… Vividos entre las hembras… De cerebros retorcidos… De mujeres que han vivido… Nuevas y extrañas vivencias… Con látigos y martirios. Hoy me voy de juerga… Tomaré unos cuantos vinos… ¿Y quién sabe?… ¿Si no cambiaré de marido? Pobre hombre mío… No supo lo que hizo… Cuando se casó conmigo. Tan grande, tan poderoso… Tan hombre con sus amigos… Manso como un cordero… Con el cerebro de un niño. “Desde niñas, aprenden de su Madre… El arte de imaginar, de envolve

Mi primer... Encuentro. Ella tenía 15 años… Cuando descubrí su cuerpo.. Un cuerpo bien moldeado… Un cuerpo divino y prieto. Perdida toda vergüenza… Del poder de entendimiento… La introduje en la cama… Y le propiné… Dos besos. Margarita se llamaba… ¡Y yo no era el primero! Fui deshojando su cuerpo… En aquella madrugada. Ella me lanza sus prendas… Y sigue desenfrenada… Braga, vestido y sostén….. Que cogí con buena gana. No piensen que gasto siempre… La munición breve en salvas… Un amante no lo haría… Con esta fruta dorada. Solo tiene 15 años… Era todo exuberancia… Y no es oficio de locos… Si la moza está agobiada. En mi cuerpo y mi cabeza… Se predicen cosas raras. Voy quitándome la ropa… Ella se tiende en la cama… Abierta de dos razones… Grita mi nombre… Y me llama. Esto me causa vergüenza… Y con un cuerpo de rana… Cerré los ojos y me dije: Voy a torear con la capa… A clavarle banderillas… Y después… La estocada. Soy un muchacho de 15… Al igual que esta fulana.

¿CADENA PERPETUA, PARA EL ASESINO DE MARI LUZ? Ayer, fueron recibidos los Padres de la niña Mari Luz… Por el Presidente Zapatero, conjuntamente con el Ministro… DE JUSTICIA…. ¿NO ES ESTO UN PURO CACHONDEO? ¡Si hombre!... Aquel que insinuó, que los atrasos de la Justicia… ¡VENIAN, DESDE CUANDO FRANCO ERA CABO! Este País, es un puro desastre, y con este Gobierno… ¡UNA RUINA! ¡Y la lucha interna del PP!… Continua cobrándose nuevas e Importantes victimas. A lo que íbamos… Según se comenta, la reunión duró más de dos horas. Los Padres de Mari Luz, presentaron más de medio millón… De firmas al Presidente, con la loable intención de que los… PEDERASTAS… Reincidentes, se les aplicase… CADENA PERPETUA…Con revisiones. Zapatero, los tranquilizó, y les comunicó, que haría todo… Lo posible por ello. Ya que lo que le pedían, rozaba… La Inconstitucionalidad vigente en la Ley. Y que esta Ley… Tendría que ser revisada y discutida, en la Cámara Baja. Zapatero, y el Ministro de “Injusticias”, dieron ánim

MOVIDA, MADRILEÑA. FOLLONES, EN UN BARRIO DE MADRID. ¡Atención nobles señores!... ¡Atención niños del barrio!... Damas de tantos honores... Todas con vestido largo. He templado mi guitarra… Entonando el contrabajo... Batería colocada... Encima del escenario. Con la guitarra y el bajo… Y con un viejo piano... Subido en maderos viejos... De balcones desconchados. ¡Atención pobre auditorio!... ¡Ojo que viene el payaso!... Que se alegren los ancianos, De este bendito barrio... Dando paso a la alegría... De no verse olvidados. Daos prisa, buenas gentes… Que afinado está el piano… Seis cuerdas de mi guitarra... Ya concuerdan con el bajo. Miseria por todos lados… Dejadez en los ancianos... En sus calles y tejados. La culpa la tienen tres... O tal vez... La tengan cuatro. Con lágrimas desprendidas… Y con muecas de payaso… Oigo el rumor de las gent

MOVIDA, MADRILEÑA FOLLONES, EN UN BARRIO DE MADRID. ¡Vengan nobles señores!... Que la fiesta ha comenzado. Lloro con pena y congoja… Por los pobres pobladores... Con penas y sinsabores... Lo que el paro ha provocado. Con hambre, sin esperanzas… De miserias en tejados... Rodeada está la Plaza... Con los niños y sus ancianos. ¿Que han hecho de mi Barrio?... ¿Los puercos endemoniados? Con la guitarra en ristre… Sigue tocando el piano… Le sigue la batería... Y se oye el contrabajo... Mientras lloran los ancianos. ¡Amigos míos!... Eso queda en el pasado... Luchad con genio y valor... Contra esos descastados. ¡Canten alegría señores!... ¡Canten alegría hermanos!... Que en este bendito barrio... Ya no estamos olvidados. M

MOVIDA MADRILEÑA FOLLONES, EN UN BARRIO DE MADRID. Sigue tocando el piano… La batería le sigue… Y se oye el contrabajo. El payaso ríe y canta… Mientras los ricos levantan... Sus manos y poderío. ¡Hemos dicho, que ya basta!... ¡Ya está bien de tanta juerga! Aquellos que el mal espanta… Les preparan una brega... Que sus conciencias reclaman. Aquel que paga, solía decir mi abuela... Nos mandan, como alcahuetas. El Pueblo no tiene nada... Nada... Que valga la pena. ¡¡Se ha terminado señores!!... Esta noche de verbena. Los ricos, son ricos siempre… Los pobres, son de otras tierras... No son amos ni señores... Ni tienen bienes ni ofrendas. - ¡Se ha acabado señores!... Tanta juerga y tanta fiesta. El Alcalde y el Patrón… Con sus esposas inquietas… Les grita un poblador... ¿Porqué acaba la función?... ¿Si el barrio ya lo pagó?.. El Alcalde y el

MOVIDA MADRILEÑA FOLLONES, EN UN BARRIO DE MADRID. ¡Basta!... ¡La función ha terminado! Se arma tal tremolina… Ante grito tan infame… Que temen que esto acabe... En una noche salvaje. En despertar de una alcoba... En noche de mal vinagre. El Alcalde tiembla... El Patrón se irrita. ¡¡Lo que se da, no se quita!!... Gritan los pobladores. ¡Aunque lo digan señores!... Que viven de los sudores... De esta tierra bendita. Viendo oscuros horizontes… El Patrón otorga plazo... Viéndose en cortos pedazos... Por mozos y labradores. ¡Que sea como decís!… Yo me retiro a palacio… Que aplazar no es decir... Que esto... ¡Ha terminado! En buena hora marchó… En buen decir de los mozos... Viendo a Patrón... A trozos. Los presentes lo tacho... De chorizo e irrisorio. Más, no se oyó contestación... ¡Corría como el Demonio! Como todo en elegir… En papeles caduc

MOVIDA MADRILEÑA. FOLLONES, EN UN BARRIO DE MADRID. Ya no tienen nada bueno... Para el trabajador honrado. “Aquel que siembre veneno… Que recoja su cosecha... Con tantas obras mal hechas... De Mangantes traicioneros” ¡Que prosiga pues la fiesta! Los que sigan apostando… Por las mentiras siniestras… Correrán como el Patrón... Gritando cosas diversas. Por terminar la función... Poco más... Lo despellejan. El Alcalde era ladrón... También le pasó al Patrón... Pasándolo... Por la brega. Aquel que robó mejor… Corrió más metros de tierra... Gritó el enterrador... Cuando se acabó la fiesta. ¡Alcalde!... ¡Patrón!... Y el que manda la función. Tened prestas vuestras tretas… O acabad como acabó... Aquel que estafó mejor... En siete palmos de tierra. Chorizos y maleantes… Con tela y buen talante… Con largo abrigo… No tendréis un buen amigo

El muerto al hoyo, y el vivo... ¡Al bollo! Una lágrima de Madre… Un problema retorcido… Un nicho con mucho arte… Y unos niños con sus gritos. Un abandono del Padre… Siguen los lloros de infantes… Pidiendo los alimentos… Y las caricias constantes. Un beso de despedida… Unas flores, un sollozo… Mientras el muerto dormita… En su mundo tenebroso. Una lágrima prendida… En esos bonitos ojos… De una cruel despedida… Que espera… A casi todos. La petición a un amigo… Que lo solucione todo. Hastiada e incomprendida… Derrumbada… Envejecida… Canas con lustre marrón… Le surgen de las heridas. Aceptando el olvido… Comenzar la nueva vida… En un camino de pecados… Y en el caminar se olvida. Un amanecer glorioso… Unas caricias furtivas… Unos besos escondidos… ¡¡El vivo te solicita!! Un caminar por las calles… Unos infantes que gritan… Una viuda gloriosa… Mientras otras se marchitan. Besos, abrazos… Caricias… Empieza tu nueva vida… Una vida de pecados… Y el vivo te lo suplica: “¡Quítate ese vestido! ¡Po

La Noche. Mujeres hermosas… Borrachos que cantan… Infantes que duermen… Con triste esperanza. El brillar de las farolas… Espejuelos de la vida… En una espera angustiosa… Del Maligno… Y sus intrigas. La noche… Caliente en verano, y fría en invierno… De muerte, de sangre… De honores manchados… De vicios corruptos… Borrachos castrados. La Luna… Sonríe de cerca… Sobre sedosas nubes… Entre las calles desiertas….. Mientras los gatos maúllan. La noche, señora de luto… Buscando su presa… En hombres que duermen… En puertas y aceras. El hambre… Lujuria y codicias ajenas… En robos y atracos… De puertas forzadas… De violación y miseria. La noche… Impía en su espera… Adornada de farolas, Acharoladas aceras, Vestidas por una Luna.., Por sus cien calles desiertas. La noche… Bella para unos pocos, y para otros… Deforme, en un lóbrego portal… En una desnuda acera… No se atreven a gritar… Porque el hambre les aprieta… En esta sucia Sociedad.

Viernes Noche. Espero ardientemente… Ese viernes que viene… Ese fin de semana… Que llena mi cuerpo… Mi mente… Mi Alma. Me dijo que esperaría… Me confesó en un susurro… Que era la luz de su vida. Me gritó… Que esperaba verme… Más, yo no sé si creerle… Con punzadas en el pecho… En mi cuerpo y en mi mente. Aún creo notar… Las caricias de sus besos… El susurro de sus labios… Contándome y prometiendo. Mirar de hombre solitario… Con la mirada de un preso… Arrastrando la cadena… De miles de sufrimientos. No me importa… La verdad… Solo deseo el encuentro… Como el aire al respirar… Entra de lleno en mi cuerpo. Pasado mañana es viernes… Día glorioso de sueños… Noche que enmarca mi cuerpo… De amores olvidados… De lágrimas y recuerdos. He olvidado que existo… Solo vivo ese momento… Acariciando sus labios… Adentrándome en su cuerpo. Soy mujer, y moza ardiente… Soy una hembra valiente… Y aunque no soy inocente… Yo siempre busco el amor. Han pasado 7 dias,7 años, 7 vidas… Y un calorcillo interno… Me

EL EXPLOTADO Y EL EXPLOTADOR. ¿Yo qué he hecho Señor mío?… ¿Para merecer tal trato? Me roban lo que he ganado… Con sudores y trabajo. ¿Merezco tal maldición?… ¿Acaso yo he sido ingrato? Tú que mandas en la lluvia… En los truenos y los rayos… Maldigo tu mal hacer… Y maldigo mi destino… Más… No lo acato. Mi destino...¡Sí!... Ese destino tan cruel… Que alimenta mis pesares… Que me coloca una venda… Para hacer barbaridades. La vida no reconoce… El hambre ni la justicia… Ni al honrado… Ni al ladrón. Los jueces ya no conocen… Ese delito mayor… ¡¿No digamos del fiscal?!… ¡Ese!… ¡¡Aún es peor!! ¿Mi fe?... ¿Qué fe?... ¿La que arruina al que no tiene?… ¿Y da riquezas al que le sobra? ¡Esa no es mi fe!...¡Mi fe es otra! Mi fe… Es la tierra misma… Esperanza de trabajo… El alimento diario… Y el sudor de cada día. ¡No conozco la otra fe!… Que deja morir al pobre… Enriquece al que más tiene… Sin trabajo… Sin sudores. Abogados del Diablo… Que viven a nuestra costa… Nos arruinan a placer, nos encierran

El Guía de mi conciencia. La luz de mi conciencia… Es el faro de mi alma… El guía de mi conciencia… Aprendiz de lo mundano. De los vicios más corruptos… De lo cierto, de lo incierto… De lo verdadero y justo… De lo bueno… De lo malo. Hombre despiadado… De humano bien despierto… Carnicero atolondrado… Que mata mis sentimientos. ¡Desdeña tu egoísmo!... ¡Tu lujuria!… Tu avaricia, y sentimientos impuros… En lo justo y verdadero. ¡Esa luz!... ¡Es tu conciencia!… ¡Es el faro de tu alma! Maestro de tus sueños… Aprendiz de tus vehemencias… Soñador… Y buen soldado. ¡Que en ti se haga la luz!… La que ansias, la que esperas… Amor a tus semejantes, sin colores… Sin barreras. ¡¡Eso sí es la verdadera luz!!… ¡La de tu propia conciencia!” “Dar, es recibir por otros derroteros. Ayudar, es ganar un trozo de cielo. Ser solidario con los pobres… Es ganar una gran batalla, contra tu egoísmo… Y acrecentar, el orgullo de tu conciencia… En lo mundano y en lo Divino”

Canto a la ignorancia. La ignorancia no es bella… Y la belleza deprime… La ingenuidad de los niños… Es la belleza que arrostra… Las mil y una mentira. La experiencia del anciano... La exigencia de la vida… La rigidez del soldado… En la cuerda del ahorcado… Tetrifica y cautiva. Malo… Es saber demasiado… Terrible… Ser sano de mente… No te entienden, ni te atienden… Si te encuentras déshauciádo. Te debates entre brumas… Entre ignorancias terrenas… De dementes sin cordura… Y carniceros sin culpa. Cordura e inteligencia… Es base de mi conciencia… ¡La ira!.... Mi experiencia… Que olvidando su grandeza… Me causa pena y tristeza. ¡Quiero ser uno más!… ¿No quiero ser como el niño?… ¿Ni el joven, ni el anciano?… ¿Ni el deforme, ni el tarado?… ¿Ni un loco depravado? Solo… Ignorante como soy… Como todos mis hermanos. “Malo, saber demasiado, terrible… Ser sano de mente. La egolatría del joven, frente… Al horror del hombre anciano. Son dos cosas diferentes: ¿La ignorancia?... ¿O el pecado?”

“EL AMOR…ENTRE UNA ROSA Y UN CLAVEL. Una mañana de Mayo… Cuando el alba se levanta... Un jardinero reprime, una vieja esperanza. Llena de temor incierto… La rosa habla al clavel: ¿Qué te parece clavel mío?... ¿No es cierto, que es un infierno?... ¿Marchitarse en agonía?. A fe mía que me has de responder. ¿Qué contestación he de darte rosa mía?. Mi sino es perecer… Como adorno más liviano... Como un símbolo gitano... Tendiendo a ennoblecer. Dicen de mí fragancia… Que es sutil y embriagadora... Más prefieren tu perfume... Eres rosa y enamoras. No en vano te eligieron... Por ser una rosa roja. Yo no entiendo de colores… Aunque mi color es rojo… Mi tendencia es de izquierdas... Mi lema... La unión de todos. Hablas con altanería, y orgullo mal reprimido. Contestó la rosa al clavel. ¡Ay amada rosa!... ¿Qué tesoro no seria, unirse por una vez?. ¿Qué dices pobre clavel?... Eso, sería imposible. ¿Dónde se ha visto una vez?... ¿Que una rosa y un clavel?... ¿Se planten en un mismo sitio?. De cora

EL AMOR…ENTRE UNA ROSA Y UN CLAVEL. Cruel futuro vaticinas. ¿Es odio o son rencillas?... ¿Lo que atrae tu desaliento?. ¿O es cariño de hermano?... ¿Que creí por un momento?... ¿Me daba razón de ser?. - Preguntó la rosa al clavel. - No te engañes amada rosa… Que tus placeres son muchos... Negros, vanos y muy turbios... Y necios de proteger. Mis placeres son del Pueblo... ¡Justicia, pan y trabajo!. El corrupto... Al cadalso... Condenados con placer. Políticos y Empresarios… Indignos de merecer... Cortándoles el badajo... Mucho antes de nacer. - ¿Qué insinúas amigo clavel?... ¿Que mi fragancia no es buena?... ¿Que mi perfume es incierto?. ¿Dónde se encuentra ese Pueblo?... ¿Que no conozco ni acierto?. No hay peor ciega... Que la que no quiere ver. Los problemas se triplican... Terrorismo, paro, guerras, Hambre... Miseria constante... ¿Es que no lo ves? - ¡Ayudadme amigo mío!.. Como rosa estoy sola... ¡Quiero compartir contigo!… Los problemas desde ahora. Tu Pueblo, es Pueblo mío… No quie

EL AMOR…ENTRE UNA ROSA Y UN CLAVEL. No es sano, amiga mía. - ¡Nunca es tarde clavel mío!... Tus pesares son los míos… Nuestro destino es el mismo… La esencia de nuestro Pueblo... Y nuestro común acuerdo... De convivir siempre unidos. El jardinero suspira... Con la rosa y el clavel. ¡Por fin abre cien mil fosas!... Injertando ese clavel... Al lado de cien mil rosas. Muda queda de placer… Al contemplar pudorosa… Como penetra el clavel... Con espinas ardorosas. Nace un suspiro en su alma… Y otro nace en el clavel… Soñando con un futuro… Para este Pueblo maduro... De buena gente y de fe. “Nunca me he dedicado, a vivir de la política… Pero si algún día lo hago... Lo haré, como la Rosa y el Clavel”

LA TRISTE HISTORIA DE ESPAÑA… Y SUS REPRESENTANTES. Ayer noche en Eurovisión, España volvía a dar pena, penita… PENA. Si Franco, compró o no compró, el tan volteado y polémico voto… Para el… LA…LA…LÁ…También es justo decir, que su cantante… Estuvo a la altura del Premio. Lo que sí es una verdadera vergüenza, es el haber enviado a un grupo… De gentes extrañas, con una canción extraña y ridícula… Para ciegos… Y VIDENTES. El Gobierno, por mediación de Televisión Española, y con la… Colaboración gratuita de miles de… “I NTERNÁUTAS”… Lograron lo que no… Nos merecemos. España logró, la decimosexta posición. (DEMASIADO BUENA… PARA SU PÉSIMA CANCIÓN, Y SU ESPERPÉNTICO CANTANTE) ¿CÚANTOS VOTOS SE COMPRARON?... ¿Y CÚANTOS MILES, O MILLONES DE EUROS COSTÓ? Porque, que yo sepa… Muy pocos amigos tenemos en EUROPA… Y todo gracias, a nuestro querido Ministro de Exteriores. La canción en sí, era una pura bazofia. El pobre cantante llamado… “EL GILIPOLLAS”…En el Programa de la 6ª, con Buena- fuente… Co

Cantando tu hermosura. Eres… Una hermosura de mujer… Lozanía y candidez… Que trata inútil de esconder… El aroma de tu ser. Equitativa, equidistante… Soñadora… Buena amante. Ardiente y juvenil… Complaciente y distante… En el momento feliz… Y en el sitio más brillante. Tu cuerpo… A lo largo y ancho…¡Perfecto!… De esculturales trazos… De eróticos relieves… Que por no querer no quieres… Que me abandone en tus brazos. La fragancia de tu esencia… Es aire de Primavera… Que frena escarcha y rocío… Con tu ardor… Y tu inocencia. Tu piel, de brillante languidez… Recelosa en sus caricias… En secretos de mujer… Trata inútil de esconder… La avaricia de tu ser… Y tus ideas escondidas. Tu larga melena, vistiendo de corto… Tu piel morena, tus moldeados hombros… Una maravilla… Del género humano. Tu fuente de vida, jardín excitante… De Diosa divina. Dulce monte de mujer… Refugio de inocentes… De momentos memorables… De momentos indecentes… En desafío constante. Tus

La Borrachera. Miro mi copa vacía… Con la mirada vidriosa… En el despertar del día… Comienzo de borrachera… Y de tramas borrascosas. Noto las miradas… De otros como yo… Están vacios de sueños… De hogar, de ilusiones… De alegrías y de amores. Vuelvo a mirar mi copa… Ya no le queda una gota. Mi orden, no es atendida… Y mis ruegos desechados. ¿No comprenden mi tormento?… ¿No entienden mi agonía?… ¿Ya no existen sentimientos? No logro visualizar… Ni la puerta de salida… Mientras camino… Todo me da vueltas… Mala cosa es la borrachera. Logro alcanzar la puerta… Tropiezo, caigo… Y viene la vomitera. Sucio y lleno de penas… De amarguras y pecados… Que engendra la borrachera. Vuelvo a caer, oigo risas… ¡Lárgate de una vez!… ¡Borracho!… ¡¿O llamo a la policía?! Salgo de la taberna… Con una maldita falta… De cuidados, de trabajo… De alegrías. Ya es casi madrugada… La calle y las farolas… Con aceras espaciosas… Y borrachos que vomitan. La noche, es aliada mía… La Señora… El fin de mis agonías. “Se

Quimera. Eres… Lucero de mis ojos. Camino del caminante… El yantar… De un hambriento… El agua de un sediento… Y el amor de cada instante. Paisaje placentero... Que acomoda mis desdichas... Y que apaga mis tormentos. Eres esencia de vida… De promesas iridiscentes… De un mortal inconsciente… Con tu manera de andar… De vivir… De moverte. Se me ensancha el corazón… Con ansiedad lujuriosa… Cálidamente y hermosa… Paseas por el salón. Soy un amante con suerte… Aunque pierdo la ilusión… ¡Te vas a casar con otro!… Y sé… Que voy a perder… Tu cariño y tu amor. ¿Podré algún día obtener?… ¿En suerte mía ese placer?... Quimera del subconsciente. ¿El milagro de tu risa?... ¿Sin mirar indiferente? ¿Del candor de tu mirada?… ¿Del tacto, de tu piel con la mía? ¿De tus besos, de tus risas?… ¿De tu amor, y de tu boca encendida? Amargura y sacrificio… En esa boda tan rara… Y tan llena de misterio. El miedo de tu mirada… Que resbala hasta los suelos… Perdiendo lo más sagrado… A tu amor… Y el cariño más sinc