"EN EL AMOR NO IMPORTA LA EDAD".

         

"TAMBIÉN SE SUFRE EN EL MOR".

.- ¿Si me pidieras la luna?;
te entregaría las estrellas,
como un racimo de uvas...
Por ser tan linda y tan bella.

¿Si pides la primavera?;
por ser estación de flores,
tu serias la primera...
El pintarla de colores.

Como las altas palmeras;
flexibles y tan orgullosas,
entre la brisa y la arena...
Se cimbrean muy graciosas.

Me sabia a vino y a rosas;
a jazmín y a hierbabuena,
sus manos son amorosas....
Y le consumen las penas.

En su castillo de arena;
se construyo un bello cuento,
rodeado con cadenas...
Tuvo su primer encuentro.

Era como una amapola;
escondida en los trigales,
se mece como las olas...
Ella sola evita males.

Su piel es como la seda;
su fragancia huele a rosas,
son sus labios que me esperan...
En una boca preciosa.

Sus pechos de terciopelo;
con su mirada orgullosa,
con dos claveles en su pelo...
Tan elegante y graciosa.

En sus ojos veo luceros;
refulgentes como estrellas,
le admiran los caballeros...
Por ser linda siendo bella

Besos a miel y canela;
como dardos amorosos,
con sus ojos que camelan...
A don juanes caprichosos.

Como flor de primavera;
irradias su señorío,
como la fuerza de un río...
La empuja hacia la ribera.




"SEGUNDO ACTO:

Era diosa a su manera;
con sus gestos elegantes,
con sus risas tan constantes...
Con palabras verdaderas.

Caprichosa y buena amante;
serena y enamorada,
pensativa y enojada...
Por un poeta estudiante.

Se revolean sus dolores;
que se vuelven aún más rojo,
resguardando sus enojos...
Como rosas de colores.

Sus rencores se agudizan;
sus temores prevalecen,
sus ansias que se enfurecen...
Le avisan que algo se guisa.

Se remangas la muñeca;
su reloj marca sus horas,
sus ojos negros de mora...
Y su alma queda hueca.

Son amores asesinos;
son puñales venenosos,
es su presente y su sino...
Su poeta es orgulloso.

Se ha acabado su aventura;
eso hace mucho daño,
siendo joven no hay engaño...
Le aplaca su calentura.

Las penas han sido duras;
llorara por sus poemas,
siendo linda era madura...
Su congoja iba con pena.

Su corazón entre dudas;
era hermosa e inconsciente,
pensó en su vida tan dura...
Sin orgullo e inocente.

Yo la esperaba impaciente;
que terminara ese amor,
ahora sabe del dolor...
Con su amargura reciente.

El amor es una flor;
una simple margarita,
¿si no le das su valor?...
Ella sola se marchita.

"Guti". "El romancero".

 
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