"LA HISTORÍA DE UN GIRASOL".

"UN GIRASOL PICARÓN".

Eres como un girasol;
que sigue a la luminaria,
siguiendo a tan feroz sol...
Sedentaria imaginaria.

Siendo una preciosa flor;
que revienta con sus "pipas",
siendo bella sin su olor...
El girasol se lastima:

.- Soy una flor muy gitana;
más necesito el calor,
me siguen muchas hermanas...
Soy preciosa por ser flor.

.- Amarillenta por fuera;
atiborrada por dentro,
de las "pipas" placenteras...
Sin pena y remordimiento.

.- También doy muy buen aceite;
según dicen los humanos,
para los niños deleites...
Mis entrañas tan gitanos.

.- Somos tantas y tan golosas;
que desde que nace el Astro,
nos volvemos muy gozosas...
Más el hombre que es un trasto.

.- Con las grandes segadoras;
máquinas del mismo Infierno,
asesinas y rasgadoras...
En verano; no en Invierno.

.- También tengo familiares;
al cual llaman el "Pipón",
son más grandes y desiguales...
Yo la uva y el melón.

Me has dado una gran lección;
al replicarme enfadada,
ahora ya entiendo mejor...
Que estés poco valorada.

Allá veo una segadora;
viene con mala intención,
creo que va ser la hora...
De terminar esta canción.

Devora mil girasoles;
lo mismo será un millón,
un campo con su colores...
También desapareció.

Con sus lamentos lejanos;
se adormece mi conciencia,
con gritos que son gitanos...
Segando va sin decencia.

Triturando girasoles;
máquina devastadora,
asesinando a las flores,
Casi un millón a la hora.

Se acabaron sus colores;
y el campo queda aplastado,
su corta vida y olores.
Una máquina ha borrado

"Guti".