"LA PROSA ES PARA VAGOS, SI NO HAY RIMA NO ES POEMA"

"CRÍTICAS A LA PROSA".

Poetas que escriben prosa;
y poetisas muy finas,
rapsodas muy peligrosas...
Hay muchas que ya no atinan.

La prosa es como una carta;
si no hay rima, no es poema,
siendo una guinda sin tarta...
Cuando las leo es de pena.

Dicen cosas muy hermosas;
pero les falta elegancia,
si las lees son preciosas..
Más falta perseverancia.

Con rima serian graciosos;
con su amor y poderío,
en un terreno grandioso...
Con la bravura de un río:

"Heme aquí mi bella dama;
soy el que clama favores,
aquel que viene y reclama...
Sus besos con mil amores.

Vuestros ojos dos luceros;
vuestros labios, son dos rosas,
me aletea hasta el sombrero...
Que sois bonita y hermosa.

Con vos obtendría mi suerte;
con vuestros besos de miel,
sois bella y tan inocente...
Noto sedosa su piel".

Pechos tan duros y finos;
turgentes lindos y hermosos,
con caricias casi atino...
En un cuerpo tan precioso".

Más o menos lo he expresado;
pero en un plan ordinario,
aunque a veces cabreado...
Escribo algo extraordinario.

Las críticas son honestas;
sobre la prosa sin rima,
¿si lo que escribo molesta...
¡¡Veo poetas que trinan.

Pasemos a otro estropicio;
a mis pensamientos bobos
soy joven en este oficio...
Más tengo garras de lobo.

Lo que yo leo y escribo;
en esta historia tan rara,
es lo que veo y describo...
Echándole mucha cara.

"Guevos" está mal escrito;
¿porqué es un nombre que apesta,
quien cometa este delito...
Pierde bien pronto su apuesta.

Hay faltas de ortografías;
con acentos de andaluces,
esto es una lotería...
Hay quien no tiene dos luces.

Otros que no son modestos;
que escriben pero sin rimas,
al leerlos me molesto...
No se si escriben o afinan.

Hay cantantes muy famosos;
que dicen que cantan prosa,
no me encanta estar furioso...
Más la música, es preciosa.

Un poema sin su rima;
es una flor sin maceta,
una mujer mallorquina...
Eso si vale pesetas.

Y habrá quien no lo conciba;
llamar cielo al firmamento,
¿si nos vieran desde arriba...
Perplejos de aburrimiento.

¿Es posible que personas;
que acepten este criterio,
por aquí es mejor la zona...
Que vivir en un Monasterio.

Nuestro idioma castellano;
va detrás del buen inglés,
el nuestro nace del llano...
El otro va de alquiler.

Cuan largo sacan largueza;
lo hacen todo al revés,
un idioma con simplezas...
Lo mismo te hace perder.

En vez de sacar corteza;
de dos idiomas potentes,
uno y otro que se ejerza...
Si no encuentra referente.

De igual manera me quejo;
viendo la quema de un libro,
criticar como un pellejo...
Con eso tampoco vibro.

Al hablar idioma extraño;
con palabrería ajena,
son gestos que hacen daño...
En cuestiones extranjeras.

Y por la misma razón;
aquellos que están oyendo,
con ordenador y ratón...
Como yo estoy aprendiendo.

¿Si un mal rato estáis pasando;
convenceros en lo profano,
con lectura y repasando...
Siendo idioma tan ufano.

Sobre todo hay que dar;
al idioma un gran respeto,
el que lee es de admirar...
Siempre va a lo más concreto.

Existen seres con gusto;
pero de nobleza vana,
son los que dan más disgustos...
Los que suelen dar más vara.


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Estas mujeres tan lindas;
son modelos muy hermosas,
son pasteles con su guinda...
Son preciosas y graciosas.

Y como soy generoso;
y de sumas se muy poco,
ver estos cuerpos preciosos...
Me vuelven tonto y muy loco.

Mujeres de altos vuelos;
damas de buenos oficios,
mujeres que causan duelos...
Son muy honradas y sin vicios.

Como ven no les engaño;
son poemas hecha carne,
pero tendrán desengaños...
Aunque las vean más tarde.

"Guti"